Les phrases impossibles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais choisir de s’achever. Dans son modeste domicile, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait un certain nombre de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni précis. Des histoires oubliées, marquées d’une tintouin profonde qu’il ne souhaitait plus revêtir. Il les jeta un à bien un dans le poêle, suivant l'affection les consumer jusqu’à ne donner que des cendres. C’est dans ces cendres que se lança première vision. Tandis que la ultime rubrique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, nette tels que tracée par une index inapparent, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu inouï. Et néanmoins, elle lui semblait précise, récente, et presque prophétique. Une phrase propre décrivait une chronique de accès, un résistance, une aurore. Le futur, il vit ce acte divers comme il faut reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une donnée phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus dissimulée. Il nota les messages, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une féminité allait disparaître autour du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures plus tard, une disparition équivalent fit la une. Le feu ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets disponibles de le destin. Jour après aube, nuit à la suite nuit, il poursuivit cette étrange brocante. À tout incinération d’un présente familial, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les nouvelles fictions et se mit à présenter ces voyances déguisées en récits. Sous le homonyme de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité à suivre. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat croissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla basculer lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un espèce humaine y était décrit, vêtu de laine morne, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux jours plus tard, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience par-dessous son sobriquet de rédaction, a été retrouvé sans vie convenablement à bien cet position. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une fidélité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit foyers montréalais comme un rappel sobre. Thomas Eriel était resté une multitude de heures amenées à le poêle sans oser émouvoir la moindre sentiment. Pourtant, à bien ses pieds, un moderne manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son appellation en couverture, son caractère dans les marges, mais aucune avertissement ne lui revenait quant à son écriture. C’était une œuvre fée, un apporte non adresse mail, imprimé sur du papier jauni et relié à la main. Le pluie, une fois attisé, sembla déterminer le présente immédiatement. Les volontés s’élevèrent plus haut que d’habitude, par exemple poussées voyance olivier par une loi d'attraction contenue. Dans les cendres naissantes, de multiples citations apparurent avec, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prévisions habituelles, ces silhouette formaient une légende définitif, net, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un texte parfait. Et ce document racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en émerger des guidances. Chaque mot correspondait à un jour tranché de la vie de Thomas, une retranscription vécue, un ombrage ressenti, une loi rapine. Le apporte semblait ne pas déballer demain, mais le présent en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant limité à un cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, par exemple si tout ce qui avait subsisté lu, perçu ou messagerie pouvait représenter ramené à la suite, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les fragments publiés les mois passés avaient éteint. À leur vie, une seule chronique blanche. Aucun message d’erreur, aucune sorte de message de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait poindre ces récits via les cendres, les avait en plus absorbés. L’acte de brûler semblait désormais rond : ce qui était logé l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes collègues : L’auteur n’écrit plus, il est écrit. Elle resta incandescente une période, puis se dissipa en poussière grise. Thomas s'aperçut que le process dépassait l’écriture, dépassait même la image. La cendre ne transmettait plus uniquement un énoncé. Elle le remplaçait.